Chagas

O Homem é carne feita em fantasia
Num molde de imaginação fértil
Velho de seu uso para uma morte estéril;
Não lhe chega a saber o que é ser criança…

Não lhe chega!

Ensurdeceu-se numa multidão
Um povo a dar-se de comer aos pombos

Nem os oiço chiar
São poucos os que fervem com gosto
São uns pudicos com ideias,
São uns idiotas quaisquer,
São o que são e o que não quiseram ser.

Mas será que chega?